Elseneur

Monsieur Alf écoute Stone et Charden, c'est printanier, c'est gai, c'est fleuri, c'est made in Normandie, ça détend, quoi.

Madame Alf, vieille petite fille pesant 35 kilos, avec taches de rousseur, jupe plissée marine, serre-tête et grosse voix rauque, entonne gaiement les refrains tandis que Monsieur Alf, ayant visiblement des soucis avec son téléphone (serait-ce encore la faute d'A****, la blondasse qui ferait mieux de répondre à la hot line au lieu de trimballer ses grandes jambes dans des pubs affligeantes, ça nous coûterait moins cher et on aurait peut-être des chances de voir notre internet marcher un de ces jours, mais ceci est une autre histoire, bien plus personnelle, entre A**** et moi), Monsieur Alf, disais-je, hurle des "allô ??" gutturaux à une telle cadence que j'ai arrêté de les compter en arrivant à 43.

Voilà, sans compter l'odeur d'huile brûlée sur le palier, qui s'insinue tranquillement sous ma porte d'entrée, à quoi ressemble une journée de travail somme toute ordinaire dans mon appartement parisien. Cependant, malgré Stone, malgré Charden, malgré Madame Alf, je m'estime heureuse car aujourd'hui Monsieur Lanouille n'a pas fait pipi sur son paillasson, et c'est déjà un soulagement en soi.

Et puis, il est 19h, Madame Paolo ne va pas tarder à préparer un petit plat italien qui fleurera bon les soirs d'été sous les cyprès et le chianti "frouité" comme dirait quelqu'un que je connais, et ça ira mieux.

Et puis mon amoureux va rentrer et on ira manger les meilleurs pâtés impériaux de tout Paris, tout frais et croustillants, bourrés de coriandre, et ce sera un drôlement bon début de week-end.