Elseneur

Il pleut encore et encore et encore sur Paris et sur les toits. Les petites filles sautent dans les flaques et détrempent leurs jolies chaussures. Les petits garçons s'éclaboussent en riant. Les mamans courent s'abriter, les galants offrent leur parapluie, les amoureux rentrent trempés et doivent se déshabiller pour se sécher, chouette.

Les jours se suivent et se ressemblent et quand il pleut comme ça, on voudrait avoir un chat. Un gros chat de gouttière ronronnant se lovant sur nous, réchauffant nos cuisses, enfonçant ses griffes dedans, ben oui, soyons réalistes. Un gros chat plein de poils où faire glisser ses doigts, une gorgée de thé rouge bien sucré, un feu à l'âtre où regarder danser des flammes insolentes, un gros bouquin de Shakespeare à savourer lentement, pas grand chose, finalement, pour être bien et se sentir au chaud.

La pluie coule, ricoche, dévale sur les toits. Il fait froid. C'était une journée de merde. Demain sera pire. Je voudrais bien que la pluie lave tout ça, fasse dégorger tout ce qui va mal, mais c'est une pluie parisienne, grise, gluante, glaciale et triste.