Elseneur

Le fond sonore des virées hollandaises, perdus dans les polders, sous la lumière rasante des soirs du Nord, les poumons remplis d'air et la tête pleine de futurs souvenirs iodés, la mer au bout de la route, le vent qui rend fou, les cafés bondés, les soupes de pois. 

 Et jeter un oeil au passage sur le site de Jehro

Dans le port d'Amsterdam y'a des marins qui chantent, dommage qu'on ne les ait pas entendus.

Il paraît que ça sent la morue dans le coeur des frites, on n'a pas remarqué non plus.

Par contre, on a vu les vélos élégants glisser lentement sur les petits ponts au-dessus des canaux.

On a vu le jaune éclatant jaillir des Tournesols de Van Gogh.

On a vu nos doigts devenus bleus reprendre une couleur normale serrés autour d'un verre de soupe aux pois. 

On s'est tenu chaud. 

On a vu de vieilles baraques XVIIe siècle nous saluer de leur air penché.

On a entendu Jacques Brel rythmer chacun de nos pas sur le pavé humide, encore et encore. 

On a découvert que les jeunes filles bien élevées sont priées de gober leur hareng d'une traite.

On a découvert que je n'étais pas si bien élevée, en fin de compte.