Elseneur

"La sérénité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré et, pour être désespéré, il faut avoir beaucoup vécu et aimer encore le monde"

Blaise Cendrars

  Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères,
Des divans profonds comme des tombeaux,
Et d'étranges fleurs sur des étagères,
Ecloses pour nous sous des cieux plus beaux.

Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,
Nos deux coeurs seront deux vastes flambeaux,
Qui réfléchiront leurs doubles lumières
Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Un soir fait de rose et de bleu mystique,
Nous échangerons un éclair unique,
Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux;

Et plus tard un Ange, entr'ouvrant les portes,
Viendra ranimer, fidèle et joyeux,
Les miroirs ternis et les flammes mortes.

Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal, CXXI.

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Les Anglais poussent le romantisme jusqu'à faire des pierres tombales mixtes, battues par les vents, au milieu de nulle part, sans autre paysage que la lande à perte de vue.

Il y a des jours, comme ça, où ça me prend sans prévenir, de manière totalement inattendue.

Un geste, un souffle de vent, une chanson, un accent, une odeur de café, et voilà que ça revient.

Une envie d'Italie.

 

J'ai toujours gardé en moi la sensation qu'elle est à portée, qu'il suffit de monter dans un train, de s'endormir et de se réveiller là-bas. Cette sensation qui me tenait chaud, jusqu'à présent. Rien n'était grave puisque Florence était à quelques heures de train, comme un hypothétique refuge, un écrin pour les rires, un rocher pour les noyés.

Et la voilà qui s'éloigne à petits pas.

Tes pas, enfants de mon silence,

Saintement, lentement placés,

Vers le lit de ma vigilance,

Procèdent muets et glacés.

Personne pure, ombre divine,

Qu'ils sont doux, tes pas retenus !

Dieux ! ... tous les dons que je devine

Viennent à moi sur ces pieds nus !

Si, de tes lèvres avancées,

Tu prépares pour l'apaiser,

A l'habitant de mes pensées,

La nourriture d'un baiser,

Ne hâte pas cet acte tendre,

Douceur d'être et de n'être pas,

Car j'ai vécu de vous attendre,

Et mon coeur n'était que vos pas. 

Paul Valéry, Les pas.

Dans un étang, il n'y a pas de place pour deux dragons.

Le redoutable dragon ne l'emporte pas sur le serpent lové dans l'herbe.

L'hiver n'en finit pas de se traîner, à Paris, déversant lentement ses derniers instants sur les trottoirs humides, tandis que je me rêve dans un pick-up pourlingue, bringuelant sur les routes désertes et linéaires d'une Amérique qui se rapproche un peu plus chaque jour, chantant à tue-tête, cheveux au vent, comme il se doit.

 Photo sur www.newmexicophotos.com