Elseneur

Il y a des jours, comme ça, où ça me prend sans prévenir, de manière totalement inattendue.

Un geste, un souffle de vent, une chanson, un accent, une odeur de café, et voilà que ça revient.

Une envie d'Italie.

 

J'ai toujours gardé en moi la sensation qu'elle est à portée, qu'il suffit de monter dans un train, de s'endormir et de se réveiller là-bas. Cette sensation qui me tenait chaud, jusqu'à présent. Rien n'était grave puisque Florence était à quelques heures de train, comme un hypothétique refuge, un écrin pour les rires, un rocher pour les noyés.

Et la voilà qui s'éloigne à petits pas.

Dans un étang, il n'y a pas de place pour deux dragons.

Le redoutable dragon ne l'emporte pas sur le serpent lové dans l'herbe.

L'hiver n'en finit pas de se traîner, à Paris, déversant lentement ses derniers instants sur les trottoirs humides, tandis que je me rêve dans un pick-up pourlingue, bringuelant sur les routes désertes et linéaires d'une Amérique qui se rapproche un peu plus chaque jour, chantant à tue-tête, cheveux au vent, comme il se doit.

 Photo sur www.newmexicophotos.com

Je croyais que c'était un cliché, une espèce de lieu commun, cette "verte" Irlande louée dans les poésies et les chansons.

Et puis, un jour, j'y ai posé mon pied menu, et je m'en suis pris plein la figure. L'Irlande, c'est effectivement un pays de couleurs (bon, évidemment, là, dans un blog en noir et blanc, ça ne se voit pas trop... c'est pourquoi il faudra ou me croire sur parole ou vous y rendre vous même).

C'est le souvenir qu'on en garde, plus tard, quand on retrouve les façades grisâtres des immeubles parisiens, cet amalgame de couleurs presque trop éclatantes pour être réelles. Le vert tendre des prés n'est même pas à discuter : l'herbe y est incontestablement plus verte qu'ailleurs, aucun doute là-dessus.

Et puis l'orange éblouissant des feuilles qui forment un doux tapis sous nos pieds, dans les sous-bois lumineux parsemés de murets de pierre et de mystères.  

Et puis l'or des ciels de fin de soirée qui éclate sur les vagues et sous les ricochets des galets.

Et puis le bleu profond de la mer et le gris bleuté du fleuve.

Et puis le rouge franc des devantures dans les petites ruelles sombres, le noir intense du charbon qui se consume dans l'âtre, et l'ambre délicat du whisky qui réchauffe les corps et les âmes.

Macbeth Act 2, scene 2

Et puis une autre photo, encore, juste pour le plaisir de se souvenir du goût du sel sur les lèvres, du souffle du vent dans les cheveux, du roulement des vagues emplissant les oreilles, et de l'horizon infini, plein de possibles et d'inédits.

 Fond sonore...

Le fond sonore des virées hollandaises, perdus dans les polders, sous la lumière rasante des soirs du Nord, les poumons remplis d'air et la tête pleine de futurs souvenirs iodés, la mer au bout de la route, le vent qui rend fou, les cafés bondés, les soupes de pois. 

 Et jeter un oeil au passage sur le site de Jehro

Quand on s'apprête à changer de continent, on commence à regarder les choses qui constituent notre bonne petite vie européenne d'un autre oeil. On se demande ce qui va nous manquer. Il y a des souvenirs qu'il faudra emmener, des souvenirs de baisers, au-dessus d'un fjord norvégien, au sommet de la coupole du Duomo de Florence, sur le parvis de Notre-Dame, dans un bateau à rames sur un lac finlandais, dans un café brun hollandais... tous ces petits riens, ces caffè latte, ces engansgrill, ces harengs marinés. Et puis les ruelles tortueuses, les pavés, les églises gothiques, les cloîtres romans, les Vierges à l'enfant surplombant les portes des fermes.

Et puis Paris, adorée, détestée, qui rentre en grâce et se donne à redécouvrir du haut de ses ponts, la nuit, quand les lumières glissent sur la Seine opaque, quand les maisons bien alignées prennent un air de maquette de cinéma, quand ses églises dressent leurs silhouettes légères au-dessus des touristes et des amoureux. Cette Paris-là, la Paris de mes premières amours, la Paris des pique-niques et des balades à vélo, des sushis et des petits vapeurs, des peintres et des photographes, des bibliothèques et des films du dimanche soir, des bouquinistes et des petites terrasses, la Paris des premiers émerveillements, je l'aime tendrement.

Je l'aime d'autant plus que je vais la quitter, et j'en oublie le gris, la pluie cinglante, la crasse, la misère, la moiteur du métro, les gens pressés, le bruit des voisins et des voitures, le manque d'air et le manque d'arbres...

Je vais transporter tout cela avec moi au-delà de l'Atlantique, un peu d'Italie, un peu de Scandinavie, un peu de France, des souvenirs tout chauds ; et puis je vais commencer une nouvelle vie, pleine de possibles et d'imprévus, où tout sera en devenir.